Marconi Leal

Sempre me admirei com os crentes. Não falo exclusivamente daqueles sujeitos que se reúnem numa igreja aqui em frente de casa, jungidos pela crença de que o Senhor é surdo e não usa aparelho auditivo Telex, mas sim da credulidade num sentido mais amplo, seja em política, religião, futebol ou na certeza de que o armário está vazio e que o motivo por que um sapato dois números acima do seu está ao lado da cama se relaciona com o Efeito Estufa e sua influência sobre o tamanho dos pés no Hemisfério Sul.

Sim, já tive religião, time de futebol, partido político e chifres. Porém, desde quando me entendo por gente (“gente” usado aqui também num sentido mais amplo e englobando alguns quadrúpedes de médio porte), jamais me entreguei inteiramente a uma paixão ou, se o fiz, foi para largá-la dali a um tempo, substituindo-a por algo mais racional, como o fumo e o alcoolismo.

O que me espanta, sobretudo, no partisan é sua incapacidade de enxergar nuances ou o próprio umbigo. (Quanto a este último ponto, está claro que não me refiro à dificuldade de deslindar o umbigo pelo desenvolvimento de uma barriga eutrapélica que impede sua visão, bem como — e cito por experiência — de outras partes mais óbvias e pendentes do corpo localizadas abaixo da cintura.)

Afinal, parto sempre do pressuposto de que se um juízo me entusiasma demasiado ou é partilhado por um número grande de pessoas, tem alguma coisa errada com ele. Isso serve para Deus (mas não para o diabo, em que creio piamente e acho até que é empresário do setor de call center), para o comunismo, para o capitalismo ou para as fraldas descartáveis Pom Pom, que larguei aos quatro anos, ao sentir, através de manifestações químicas bastante convincentes, que não eram tão boas quanto o divulgado, atirando uma delas heroicamente no corredor da escola e constatando:

— Isso é uma merda.

Lembro, por exemplo, de um Marx em Quadrinhos que li quando tinha uns sete ou oito anos e de minha reação diante das caricaturas dos capitalistas de dentes acuminados, capas de vampiros, reunidos em torno de uma mesa, contando uma pilha de dinheiro.

— Os filisteus não podem ser todos tão ruins e avaros — pensei à época. — Se é para mandá-los para o paredão, que seja por suas péssimas noções de estética.

Tirando o fato irrecorrível de serem os economistas insuportáveis, não acredito monoliticamente em nenhuma linha de pensamento, desconfiando sempre das menores verdades cotidianas, o que tem me metido em algumas pequenas embrulhadas — caso de quando me recusei a crer que devia aquela quantia de dinheiro à Receita ou que há uma instituição chamada SPC.

Custa a mim entender que um indivíduo não consiga rir de si mesmo. Diante desse tipo de gente, tenho a impressão de estar vendo um hipopótamo de terno, óculos e pasta 007. Então, boquiaberto, me pego freqüentemente articulando uma frase. E é com ela que encerro esta crônica: “Esqueçam o raciocínio lógico e a bipedia. O homem se distingue, na realidade, por ser o único animal inferior que se leva a sério”.

(Aviso aos desinformados: o livro “O Cabotino”, de Paulo Polzonoff Jr., o popular Cotoco, está disponível para download aqui. Apesar de o autor não ser figura das mais agradáveis, o livro merece ser lido. A cortesia é de outro sujeito intragável: Branco Leone. Aviso aos mais desinformados ainda: continuo no Recife. A praia está péssima e os camarões insuportáveis. Na segunda, o blog volta ao ritmo diário.)

— E você faz o quê?
— Eu? Sou profissional da onomatopéia.
— Ahn?
— Onomatopéia. Eu trabalho com sons.
— Como assim?
— Assim. Fluct-pu.
— Hein?
— Fluct-pu. “Assim”. Também faço “talvez”, “todavia” e “contudo”, olha aí: plocting, blabunz e digdag.
— Tá tirando onda comigo, rapaz?
— Chuá, chuá.
— Olha que eu te bato, cara! Não tira onda comigo que eu te bato! Cê tá falando sério?
— Ô! Fiu! Seriíssimo.
— E isso dá dinheiro?
— Bem, schlup, não posso reclamar. O mercado vem crescendo nos últimos tempos, pei. Esse negócio de significante e significado tem perdido a sua força nas últimas décadas. A tendência do falante da língua moderno e progressista é substituir palavras por sons ligeiramente articulados, de maneira que tenho ganhado algum dinheiro, pluf.
— E você pode me dizer, por acaso, como é que isso funciona, hein? Dão dinheiro pra você fazer “umb”, “blum”, “fit”…? Você tá rindo de quê?
— Dessa sua última frase.
— “Dão dinheiro pra você”?
— Não: “umb”, “blum”, “fit”. Isso não faz o menor sentido. Se você queria dar um exemplo onomatopéico de significado rarefeito, poderia ter usado “islupt”, por exemplo.
— Zilupt?
— É você! Não me chama de zilupt, hein? “Islupt”, eu disse. Já “umb”, francamente… É coisa de selvagens.
— Ah, sei. Já “plocting” é de um sentido extraordinário, né? Deve, inclusive, ter sido usado por Wittgenstein!
— Saúde.
— Como?
— Não foi “uitszentain” que você disse?
— Wittgenstein, o filósofo!
— Ah, pensei que cê tinha proposto um brinde. Glopre.
— Vem cá, você pode me dizer, afinal, de uma vez por todas, como é que isso de inventar sons te dá dinheiro?
— Bom, em primeiro lugar sou muito requisitado para fazer letras de rock e axé. Também temos aumentado nossa presença, ronc, em congressos de surfistas e workshops de escritores brasileiros famosos. Em programas de auditório, prestamos um serviço de atendimento de urgência. Caso uma conversa enguice, nos chamam e nós fornecemos alguns sons com que continuar o bate-papo, jog. Ainda atuamos em reuniões familiares e confraternizações de final de ano. Ah, e fazemos pequenas traduções, como de Shakespeare, Schiller e Cervantes. Enfim, temos estudos que nos permitem imaginar que vamos decuplicar nossos lucros nas próximas, quérit, décadas.
— Caraca!
— “Caraca”? É tudo o que você tem a dizer?
— Tô muito espantado…
— Use “kraputz”, então. “Caraca”! Nossa, rapaz, você precisa melhorar, urgentemente, seu vocabulário!

Como o capitalismo saiu vitorioso da Guerra Fria e o comunismo atualmente só existe em lugares obscuros como Cuba, Vietnã e a cabeça de Diogo Mainardi, a moda brasileira mais recente é se tornar conservador. Tem muita gente lendo e, em alguns poucos casos, até entendendo Burke, Chesterton, Friedman e Johnson. Em compensação, há também pessoas cometendo alguns equívocos desconcertantes, como certo amigo meu que, no afã de seguir o laissez-faire, levou tão a sério a Escola Austríaca que, mês passado, em nome do Estado mínimo, mudou-se para Sergipe.

Por esse motivo, e apesar de social-democrata de matiz escandinavo (para mim, como já disse mais de uma vez, trata-se do sistema mais justo do mundo, sobretudo quanto à aparência das mulheres), resolvi prestar um serviço de utilidade pública e reunir, abaixo, os 10 conceitos-chave da nova crença conservadora em nosso país. Leiam, decorem e, por fim, testem a eficácia deles gritando-os em voz alta ao invadir um acampamento de sem-terra. Confiram.

1. Todos os problemas do universo, a começar pelas supernovas e a extinção do sol daqui a bilhões de anos, são culpa da esquerda, a quem se devem também alguns desastres naturais como o furacão Katrina.

2. Os problemas do Brasil começaram quando, em vez de ensinar os índios a serem escravizados e torturados de acordo com as leis do mercado, Pedro Álvares Cabral, notório esquerdista, preferiu distribuir Bolsas Pau-brasil entre eles, acabando com a vontade de trabalhar dos selvagens e transformando-os em alcoólatras, vagabundos e hippies.

3. Graças a escravos negros e esquerdistas motivados por utopias estúpidas como a da igualdade racial e outras baboseiras maximalistas, nosso país não pôde se aproveitar das vantagens competitivas de uma mão-de-obra barata, sendo obrigado a trocá-la, após um período inicial de testes de apenas três séculos, por trabalhadores que recebem — pasmem — dinheiro em troca de seus serviços.

4. O movimento militar de 64 foi um contragolpe. Todo o mundo sabe que aqueles dez ou quinze sujeitos armados de bodoques, maoístas da pior espécie, mais cedo ou mais tarde combateriam as forças armadas e as derrotariam com facilidade.

5. O fechamento do Congresso e a redação de uma nova constituição por parte de Fujimori, além de inúmeras outras violações da ordem legal em diversas partes do mundo durante a década de 90 não tiveram grande repercussão nem levantaram clamores por democracia no Brasil — diferentemente do que ocorre hoje com relação à Venezuela — porque, como se sabe, pela definição histórica clássica, a ditadura só se configura como tal quando o ditador detém todos os poderes, suprime os direitos humanos, sufoca a oposição e usa camisa vermelha com boina.

6. A classe média é um estamento social lindo (Veloso, 2002), verdadeiro guardião dos valores do bem. Sem ela, as empregadas domésticas estariam subindo pelo elevador social e tomando banhos em nossas piscinas, além de recebendo – Deus nos livre – salário com desconto da Previdência.

7. A crise ética e moral que vivemos não tem nada a ver com a decadência dos valores da sociedade liberal moderna, a partir do século XIX, muito menos com gente como Nietzsche e Dostoiévski. É resultado apenas do fato de as escolas nacionais, esquerdistas que são, terem adotado Frei Betto e outros perigosos teóricos comunistas no currículo.

8. Os brasileiros são esquerdistas: daí, por exemplo, as filas e os sinais de trânsito não serem respeitados no país.

9. Ao contrário do que ocorre em outros países menos altruístas e pouco baseados no pensamento de Jefferson, a política externa dos Estados Unidos não procura, jamais, influenciar a de Estados independentes no sentido de se beneficiar comercialmente, mas apenas para espalhar valores democráticos e bonitos.

10. Prêmios Nobel como García Márquez e Saramago são burros, burros, coitados. Afinal, está cientificamente comprovado que é impossível ser inteligente e de esquerda ao mesmo tempo.

(Texto escrito originalmente em 25/08/2006. Afinal, continuo aqui no Recife, em árdua luta contra ostras, lagostas e crustáceos em geral. Quem quiser me ajudar neste momento de dor que atravesso, favor enviar uma caixa de single malt.)

Semana passada, uma notícia me deixou atólico e, pior, fez com que me sentisse um ignorante por não saber o significado da palavra “atólico”: Plutão, imaginem vocês, foi rebaixado para a segunda divisão do campeonato intergaláctico e, a partir de agora, não é mais considerado um planeta, passando a ser identificado como um astro de menor grandeza, como os meteoros e o Nelson Ned.

Vi a reunião de astrônomos de todo o mundo para a votação de matéria tão importante, sem a qual o futuro da humanidade estaria irremediavelmente comprometido, e fiquei imaginando se a discussão fosse feita no Brasil.

Para começo de conversa, o assunto não seria tratado por astrônomos, um povo que vive com a cabeça nas nuvens e nada entende dos interesses públicos, e, sim, no Congresso Nacional.

Ali, o nobre deputado Pacóvio dos Santos, de Cudomundópolis do Sul, após receber dinheiro de um lobista, apresentaria uma emenda, defendendo que o planeta não perdesse seu status. A bancada do cometa Harley, sustentada por grandes empreiteiros, logo se inflamaria, exigindo o mesmo tipo de tratamento para o corpo celeste de sua predileção.

Então, pensando na futura instalação de uma Assembléia Legislativa em Urano, um grupo de congressistas apoiaria todas as iniciativas acima, contanto que Júpiter passasse imediatamente à categoria de sol.

— Absurdo! Se Júpiter virar um sol, Urano tem no mínimo que subir à condição de planeta habitado, como a Terra! — gritaria um exaltado parlamentar, calculando os recursos que proviriam de uma possível cobrança de IPTU na região.

A proposta seria examinada. Bem como uma, que pretenderia elevar os satélites da SKY e da DirecTV da condição de artificiais para naturais e ainda outra, que preveria a abertura de uma licitação para a construção de uma estrada ligando Feira de Santana à lua.

Por aí se seguiriam acaloradas disputas. Até que, no curto espaço de três anos e sete meses de sérios debates e após um pequeno gasto de R$ 50 bi do orçamento, finalmente teríamos o resultado do imbróglio.

A partir de 2015 o sistema solar passaria a contar com três sóis (sendo Marte considerado suplente), trinta e três planetas (sendo dezenove ricos em oxigênio), quatrocentos e vinte e dois satélites (sendo o Piauí um deles) e um milhão, trezentos e quatorze mil impostos e taxas, retroativos ao ano de 1500, para cobrir seus custos de manutenção.

Após meia hora de conversa com um esquerdista, tenho certeza de que sou pelo menos social-democrata. Após meia hora de conversa com um direitista, tenho certeza de que sou pelo menos stalinista.

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Hobbes que me desculpe, mas após observar o pensamento de meus contemporâneos, cheguei à seguinte conclusão: o homem é o jumento do homem.

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Jamais deixarei de acreditar na paz e no amor. Creio piamente que um dia a Nasa ainda será capaz de encontrá-los em algum lugar do universo.

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A história sempre é contada pelos vencedores. Vejam, por exemplo, o diabo como foi injustiçado.

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Diz o senso comum que a vida não é filme. Eu discordo. Acho ela que é um filme, sim. E pela qualidade, é brasileiro e foi produzido nos anos 70.

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Alguém me chama para assistir a um certo espetáculo teatral que mistura festa, sarau, intervenção, comédia, farsa, instalação, performance e happening. Se a todas essas manifestações acrescentasse a empalação dos autores, eu iria ver.

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Por mais que se fale mal dele, a verdade é que o cinema brasileiro tem uma grande virtude: o preço impeditivo dos ingressos.

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Mas é claro que eu acredito em vida após a morte. Segundo minha crença, aliás, depois que morre, ali por volta dos trinta ou quarenta anos, o sujeito vira burguês.

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Durante décadas tentei manter um diálogo com Deus. Desisti faz alguns anos. Não dá. Ele se acha muito superior.

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Tudo evolui. Vejam o perfeito idiota latino-americano, por exemplo. Após revisar seus conceitos, agora ele está certo de que Estado bom é Estado morto, os EUA são lindos, a mulata não é a tal e todos os problemas do universo, a começar pelos buracos negros, se devem exclusivamente à ideologia marxista, que como todos sabem foi a principal responsável por convencer Eva a comer a maçã.

É provável que vocês, leitores de vida social intensa, não tenham visto. Mas eu, cujas saídas mais empolgantes ultimamente têm sido ir do quarto ao térreo de elevador, assisti do começo ao fim ao “Som Brasil” com Caetano Veloso (atenção: este texto foi publicado no Sopa de Tamanco há cerca de um mês; ainda estou tendo sérios problemas para abrir caranguejos e ingerir cervejas geladas aqui no Recife para conseguir escrever), o que me levou a uma depressão de sete pontos na escala Werther.

Que seria, porém, do existencialismo francês, caso não houvesse a depressão? Bom, Sartre provavelmente não teria precisado comer Simone de Beauvoir, nem tampouco, na tentativa de dar um pé na bunda dela, se sairia com aquela história de que o homem está condenado a ser livre.

Mas esse não foi o caso e o fato é que a depressão é um grande motor do pensamento, graças ao qual, numa série de satoris só alcançados talvez pelo Dalai Lama após um ou dois baseados, consegui resolver as questões mais profundas a respeito daquele que é nosso maior ídolo baiano irmão da Maria Bethânia de todos os tempos.

A seguir, aquilo que você sempre quis saber sobre Caetano, mas tinha preguiça de perguntar, porque estava escutando o Chico mesmo e não ia se dar a esse trabalhão todo.

1. Quantos dentes tem Caetano?

Cientificamente comprovados, são 52. Mas há quem arrisque 103.

2. Por que, quando canta, Caetano segura os rins?

Idade.

3. É verdade que Caetano Veloso não existe, é apenas um disfarce meio esquisito do Fernando Henrique Cardoso?

Os defensores da Teoria da Simetria dos Egos afirmam que sim. Outros estudiosos discordam, assegurando que, o cabelo do Malan tudo bem, mas aqueles pulinhos do Caetano seriam demais até mesmo para o FHC.

4. Se Caetano já atingiu sua meta, que era superar Mick Jagger, ainda que fosse na ausência completa de senso de ridículo, por que ainda insiste em subir ao palco?

Para superar a Dercy Gonçalves.

5. É o sol sobre a estrada, é o sol sobre a estrada, é o sol?

Talvez seja, talvez seja, talvez.

6. Quem, além do ego e de um espelho, Caetano levaria para uma ilha deserta?

O João Gilberto. E, com algum sorte, um maremoto.

7. Qual a principal contribuição de Caetano para a cultura brasileira nos último cinqüenta anos?

Apesar de toda a crítica que se possa fazer a ele, a verdade é que sem Caetano o exercício labial aplicado ao canto estaria ainda hoje na Idade da Pedra.

8. Por que, quando canta, Caetano franze a testa sem parar?

Segundo pesquisas realizadas pela Casa Jorge Amado com apoio da Fundação do Afro-Dendê Eterno, a testa de Caetano é parte independente do restante do corpo e, como tal, a única a conservar intacto o senso de ridículo.

9. Existe em todo o universo algo mais patético que os sinais de metaleiro que Caetano faz com as mãos ao cantar rock?

Sem dúvida. Você provavelmente tinha saído da sala para ir ao banheiro quando ele tirou teatralmente o casaco jeans.

10. É verdade que Caetano é um intelectual?

Sim. Apesar de não ler a Veja, Caetano tem uma boa coleção de Capricho, além de ter sido dos primeiros assinantes da Caras em Salvador.

Meu pacifismo tem um limite: a leitura de algumas páginas de Heródoto ou Plutarco. Bom, confesso que este último também me dá uma vontade irresistível de enrolar um lençol ao redor do corpo, colocar algumas folhas de louro no cabelo e descair a mão com um gritinho, dizendo:

— Afe, César! Que aqueduto grande você tem!

Situação constrangedora que reprimo a custo, após coçar o saco com um esmeril ou, em casos extremos, ler alguma coisa de Hemingway. Porém, ao menos o historiador de Halicarnasso desperta em mim o cita que todos trazem dentro de si. Sim, todos temos um cita dentro de nós e se vocês não o encontraram ainda, aconselho procurar ali naquela fenda entre o estofado e o encosto do sofá, junto com a caneta Bic e o controle remoto.

A simples leitura de um parágrafo dele me enche de coragem e leva a me imaginar nas situações mais heróicas: arrancando a dentadas a cabeça de um medo, furando os olhos de uns tantos assírios, lendo os artigos do Fernando Henrique na Folha de São Paulo etc. Não foi à toa que, mais de uma vez, minha mulher chegou em casa e eu estava atracado com a TV, trocando cusparadas com o Datena e acotovelando o aparelho de DVD, que tinha tomado seu partido.

Bem, outro dia falei aqui da forma eficaz como estabeleci uma relação afetiva com os pombos que nos azucrinavam no apartamento novo (“novo” sendo, obviamente, um vício de linguagem, posto que os arqueólogos não chegaram ainda a estabelecer definitivamente a data em que ele foi construído). O que não sabia é que, em termos de barulho, o vizinho de baixo — que se não criou asas ainda é por estar, com relação aos pássaros, dois degraus abaixo na escala evolutiva — descobriu método mais pronto de provocar irritação: o pop dos anos oitenta.

Esta semana, relia o primeiro livro da História e ajudava Dario a galivar as fronteiras do império persa (sem meu auxílio, digo modestamente, ele jamais teria construído uma ponte sobre o Danúbio), quando ouço, dois volumes acima do insuportável, a voz — agradável como a de uma vara de porcos que houvesse aspirado gás hélio — de Nina Hagen.

Até então, tinha suportado as afrontas à moda anglo-hindu: de um lado, com suspiros, balançar de cabeça e cânticos a Krishna, para que o infeliz tivesse o mesmo destino dos Kauravas nas mãos dos Pandavas; e, de outro, comendo de colher uma quantidade razoável de Lexotan. Mas naquele dia a visão do Ponto Euxino me repletou de bravura e resolvi contra-atacar.

Acomodei estrategicamente as caixas de som no parapeito da janela, seguindo as boas regras da poliorcética medieval, e liguei o estéreo no último volume, atacando com a Nona (não, não joguei minha avó sobre ele), mais particularmente na parte do poema de Schiller.

O inimigo acusou o golpe (não deve ser um sujeito muito dado a expansões de júbilo) e, recolhendo momentaneamente a infantaria, atacou com os cavalos, ou melhor, com os jumentos: A-HA.

Bambeei qual Heitor, mas enfim consegui me fixar em pé e, subindo na biga, açoitei os cavalos com o Libiamo ne’lieti calici da Traviata. O contendor deixou o gládio cair e fugiu para trás de uma azinheira. Quando o pensava aluído, sacou do arco e desferiu um golpe inopinado: Tracy Chapman.

Caí, percebendo que algum deus auxiliava o oponente, pois, vítima de um passe de taumaturgia, sentia que minha massa encefálica começava a se transformar em cocô. Trêmulo, arrastei meu pingue corpo até o carro terso e, quase sem ar, cobrindo a cabeça com um elmo, resolvi abandonar a guerra convencional e passar ao uso de armas atômicas: apertei, então, o bass e, avançando com a infantaria ligeira, soltei sobre ele Die Walküre.

Em menos de dois minutos, senhores, ele assinou o tratado de rendição. Não foi nem preciso usar o Cid Moreira declamando trechos da bíblia, meu último recurso. Vitorioso, recostei-me então no sofá, baixei o som e voltei a Heródoto.

A vitória foi de tal maneira cabal, que o homizião não voltou a nos incomodar até hoje. Se bem que isso pode ser impressão. Pois ainda continuo surdo.

(Bem dizia o pinto do Marquês de Sade: a vida é dura. Nem bem voltei das férias e já me vejo na obrigação de viajar ao Recife, onde passarei dias terríveis à beira-mar, comendo camarões e bebendo insuportáveis cervejas geladas. Voltarei a atualizar o blog de lá, na segunda-feira, contando as vicissitudes de minha sofrida estadia. Isso, claro, se a ressaca deixar. Conto com as orações de vocês.)

— Sr. Onofre, eu sou o agente Jonas e esse aqui o agente Nunes. Nós estamos entrevistando os moradores das redondezas, porque houve uma ironia hedionda no bairro ontem à noite e procuramos o culpado. O senhor reconhece esse homem aqui no retrato?
— Voltaire? Digo, vou teire que pensar um pouco… Essa peruca, esse bastão, esse nariz… Não, não, nunca vi mais nobre.
— O senhor pensava ontem à noite, entre as 20 e 22 horas?
— Ih, nada. Tenho evitado. A última vez que eu pensei deu uma dor de cabeça dos diabos. Troquei pela televisão.
— Tem um álibi que possa comprovar isso?
— Claro, claro. Entrem. Olha aqui no sofá: Veja, Estadão… Também leio Zibia Gasparetto, olha ali na estante. Discos do É o Tchan. Da primeira formação, claro. Era mais encorpada, se é que o senhor me entende. Ali na mesa tenho ainda DVDs de musicais cantados em português. Enfim, e aquela reprodução de Romero Britto no canto da parede.
— Alguma pessoa, sr. Onofre. Havia alguma pessoa com o sr. ontem à noite?
— Pessoa, pessoa, eu não diria. Tinha o meu cunhado.
— Isso é humor?
— Calma, Nunes, calma. Ele vai falar. E então, sr. Onofre? Sobre o quê conversavam o senhor e seu cunhado, no momento do crime?
— Trivialidades. Quem matou a heroína da telenovela, quantos sapatos tem a primeira-dama, qual a Big Brother mais loura, a conceituação do objeto fenomenológico versus a coisa-em-si de Kant, essas coisas.
— Kant?! Seu canalha! Kant?!
— (cantando) “Como uma deusa, você me mantém! E as coisas que você me diz, me levam além!”
— Solta, Nunes, solta. Não precisa ter medo, sr. Onofre, não vamos machucar o senhor. Só explique uma coisa: temos o depoimento de uma moradora da rua que afirma ter visto o senhor, dias atrás, sentindo prazer ao cantar certa ária do Leporello no Don Giovanni. O que o senhor tem a dizer a esse respeito?
— Mentira, oficial. Acho ópera coisa séria. Se gargalhei foi como uma manifestação profunda de depressão.
— E sobre o senhor ter presenteado um dos seus filhos com as Viagens de Gulliver em livro, sem as descaracterizações da Disney?
— Outra calúnia. Quero ser amarrado por anões numa ilha distante se isso for verdade.
— Isso é humor? Ahn? Isso é humor?
— Deixa, Nunes, deixa. Bem, não é verdade, sr. Onofre, que o senhor gosta de Molière?
— Ué? Mas aí todo mundo gosta. Se tem dois peitões então…
— Patife!
— Larga, Nunes, larga. Sr. Onofre, meu amigo tá um pouco exaltado, mas eu tenho que ser sincero com o senhor: a sua situação é crítica. Temos sérios indícios que nos levam a acreditar que o senhor alimenta o hábito de ditos picantes e é dado a trocadilhos e jogos de palavras. Não é fato que ontem à noite, entre as oito e dez horas, o sr. teria dito, aspas: “Apesar do que afirmam os céticos, creio que os problemas da humanidade podem ser resolvidos, sim, e isso está ao alcance de nossas mãos. Melhor, dos nossos dedos. É só apertar um botão.”?
— Pô, mas eu tava brincando! É óbvio que eu não quero destruir o mundo! Isso nunca passou pela minha cabeça, oficial!
— E ainda confessa, calhorda?
— Prende, Nunes, prende.

Há quem prefira os cantares de Salomão. Mas para mim a parte mais poética da bíblia se encontra no Êxodo, capítulo 4, versículos 24 a 26: “Estando Moisés a caminho, numa estalagem, atacou o Senhor a Moisés e procurava matá-lo. Séfora tomou então uma pedra afiada, cortou o prepúcio de seu filho e atirou-o aos pés de Moisés, dizendo: ‘Tu me és um esposo de sangue!’ Assim o Senhor o deixou.”

Não sei vocês, rapazes. Quanto a mim, se o Senhor me propusesse que minha salvação dependeria de uma circuncisão com uma pedra afiada, ligaria para o diabo na mesma hora, oferecendo minha alma:

— Uma noite de sexo selvagem com a Uma Thurman e duas caixas de bourbon. E não se fala mais nisso.

Cita-se muito a abertura do mar Vermelho. Para mim, contudo, o mais notável milagre de Deus é a existência de judeus ainda hoje, após séculos de circuncisão tão rudimentar e na ausência de mercuriocromo. Ainda mais sob aquele vento do deserto, que devia proporcionar alguns erros na operação: contam que a tradição dos castrati nasceu ali.

Recuso-me, por isso, a acreditar que os hebreus concordaram tão pacificamente com os artigos do Levítico, sem uma mínima negociação. Segundo o Evangelho Apócrifo de Santo Hipólito, o da Haste Longa, após a escritura do decálogo, Moisés teria proposto:

— Tudo bem, Senhor, não usar cadeiras em que uma mulher menstruada se sentou e não comer carne de porco, a gente aceita. Agora, esse negócio aqui de supositórios de nabo todas as sextas vai causar alguma revolta.
— Ok — respondeu o Onipresente, que não passa de um puritano inglês. — Troco pela extração dos pêlos do saco escrotal a dentadas.
— Sem xilocaína? Sei não… Que tal se fosse alguma coisa que a gente não usa, como o apêndice ou o cérebro entre os cantores de rock, por exemplo?
— Tá, tá. Dá a tábua aqui. Pronto. Vocês ficam sem o prepúcio e estamos quites. Agora deixa eu ir que ainda tenho uma porção de catástrofes naturais para criar.
— Só mais uma coisa, ó Pai. Não dá pra esticar o sabá por mais um ou dois dias, pelo menos depois do Carnaval?
— Ah, vai catar coquinho!

E tudo isso por conta de uma maçã, o que me parece uma reação desproporcional do Senhor — mesmo sabendo que Ele, em suas relações com os mortais, é adepto da Doutrina Rumsfeld.

Se bem que, a se crer no Evangelho de São Jabuleu, o do Orifício Absconso, o que teria precipitado Adão e Eva do Paraíso não teria sido propriamente o fruto proibido, mas o que se seguiu ao seu consumo.

— Prova, prova — teria dito Eva, com olhar oblíquo.
— Xeu ver — falou Adão, mordendo a maçã. E em seguida: — Grande bosta!

Ao que Deus interveio, puxando nosso ancestral pela orelha:

— Palavrão não, hein?

De qualquer forma, fico com o agnosticismo. Pelo menos não envolve rituais macabros. Além de cabeçadas na parede e tentativas de morder o dedão do pé em momentos de crise existencial mais exacerbados, é claro.