Claro, este blog é a mistura de tudo o que passa por minha cabeça e de algumas coisas que ela recebe, mas quando passo por um período tenso a tendência é a de ele se torne mais e mais confessional. Só que desta vez a coisa tem doído um pouco mais e até deitar pensar os problemas no blog tem sido mais complicado que consolador. Estou com lógicos e péssimos pressentimentos sobre o futuro de minha mãe. Doente há muito tempo e cada vez mais vivendo em seu mundo, piorou muito nos últimos dias, mesmo tendo saído da UTI para uma zona chamada “Intermediária”.

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As últimas 30 horas do fim de semana foram algo como um carrossel de emoções (como dizia a Bia).

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Primeiro, uma conversa entre amigos; depois, a audição de Bola de Meia, Bola de Gude no rádio do carro e - pronto! -, voltei aos anos 60-70 e à infância passada na avenida João Pessoa, em Porto Alegre. Sempre acreditei ter vivido uma infância normal, porém, quando a comparo com a de outros, acho que a minha mais parece a história da formação de um delinqüente. Eu morava numa grande avenida que cruza com outra, a Ipiranga. A Ipiranga tem um arroio no meio (o Arroio Dilúvio), hoje bastante poluído. Desde aquela época, havia inúmeras pontes que o cruzavam e “nossa ponte” era fundamental para nossas jovens vidas. Éramos um pequeno grupo de meninos de nomes duplos. Se bem me lembro, os mais criativos éramos o João Batista, o João Rogério e eu, que atendia por Milton Luiz.

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A Sérgio Gonçalves

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E lá vou eu contar para minha filha que, na sua ausência, alguém deu uma salsicha envenenada para sua cachorra. Como se diz isso? E como se explica e consola depois?

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Ao Daniel, ao Douglas e ao J.R.,
um post escrito rapidamente porém de forma emocionada.

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Ou eu atraio ou tenho mesmo amor às personalidades originais. Não faço por querer. Quando me dou conta, deparo-me com coisas fora do convencional. Por exemplo, imagine que, em pleno sábado, um amigo meu saiu correndo da praia para vir a um jantar aqui em casa. Para quem não sabe, nossas praias ficam, em média, uns 120 Km distantes de Porto Alegre. Normal? Não! Liguei para o Dario às 20h… Ele viajou, foi tomar banho e pegar um vinho em sua casa aqui perto, chegando às 22h… Perdeu o domingo de praia.

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Depois dos acontecimentos narrados no post anterior - um verdadeiro carrossel de emoções -, a vida ficou mais lenta e vieram a tranqüilidade e o sono. Como pontuei os fatos com trechos de Franz Kafka, fecho o assunto com um de seus textos curtos mais desconhecidos e fofinhos…, mesmo que ele tenha pouco a ver com meu assunto anterior. Ah, você acha que Kafka é sempre kafkiano? Negativo, meu amigo, negativo. Confira a seguir:

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Que saudade de quando tudo era mais simples, quando foi que mudou?

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